Yo no.
Cuando entré en su casa, todo se detuvo.
Allí, recostada sobre una silla…
era la manta.
Lana azul.
Pájaros amarillos.
Mío.
Me habían dicho que el que estaba destruido.
Lo señalé. “¿De dónde sacaste eso?”
Lo recogió. “Lo he tenido toda la vida”.
Luego dijo, con suavidad:
“Me adoptaron cuando tenía tres días de nacido. Mis padres me dijeron que mi madre biológica me dejó esto… y una nota”.
No podía respirar.
—¿Qué nota? —pregunté.
Me miró.
«Dile que era amado.»
En ese momento lo supe.
No se sospechaba.
Sabía.
Mi padre apareció detrás de mí.
