Regresó al día siguiente.
Le preparé un café y le pregunté: «¿Podemos hablar?».
Parecía incómodo, pero se quedó.
«Dijiste que me reconociste… de una foto», dije.
Suspiró. «Fue hace años. Una foto tuya con un niño en brazos. Mi madre se puso nerviosa cuando me vio mirándola».
Mi corazón empezó a latir con fuerza.
—¿Cómo se llama tu madre?
—Marla.
Todo se volvió frío.
Marla había sido enfermera en el hospital donde murió Howard.
Tranquila. Amable. Siempre me decía que descansara… que confiara en el personal.
En aquel entonces, pensé que era buena persona.
Ahora, sonaba forzado.
Le pedí a Eli que me viera después de mi turno.
No lo acusé de nada. Solo le hablé de mi hijo.
Sus costumbres. Su risa. La forma en que llamaba a las palomas «gallinas de ciudad».
Y la marca de nacimiento.
Eli se quedó muy quieto.
—Mi madre solía decir que esta marca era por la «mala suerte de mi verdadera familia» —dijo en voz baja.
Mi corazón latía con fuerza.
—¿Tu verdadera familia?
Asintió. —Siempre evitaba el tema.
Al día siguiente, fuimos al archivo.
Sus documentos habían sido reexpedidos cuando tenía seis años. No existía el historial médico original.
Fue entonces cuando todo cambió.
Fuimos a confrontar a Marla.
Cuando nos vio juntos, se quedó paralizada.
